Cada vez estoy más lenta para correr pero me quedan las alas.

"Y me sacó las mariposas de una mente sin sucesos, que carece de progresos y le falta madurar. Que no tiene ni estribillo, ni un sentido ni un principio, y termina al empezar. Porque flota en el subconsciente de la triste que no afronta, tiene miedo y se sofoca por tan poco escuchar. 
Se envuelve en sus delirios, en sus ojos de dolor, en su risa compasiva y sus ojeras de color. Mutilada hasta en los brazos, que se busca ya no ver, y se corre a sí misma sin mover si quiera un pie, desde el lado más oscuro, desde el lado más podrido. Y se muere sin morir, y revive sin sanar.
Que se muera o no se muera, eso depende de lo que vendrá, de su antojo y de sus ganas de poder superar. Si la risa no se suicida, ella tampoco lo hará. Allí la veo, soñando con poder estar, vestida de princesa y con  los ojos sin maquillar. Con el pelo suelto y los ojos verdes quiere verse brillar.
Las mariposas flotando su risa pueden formar, y se desforma esas bellas muecas cuando todo el mundo sabe apreciar que el dolor no se esconde, y que la realidad es simplemente real.
Se muere por verlo brillar, por conocer esa sonrisa imperfecta que a veces la hace soñar. Ríe al saber que jamás lo podrá obtener, perdida entre miradas, se busca en un desdén. 
Y busca en su brazo derecho, donde el moretón esta sanado, y busca más adentro, donde el frío le come los brazos. 
No me inspires de esta forma, no me incites a escribir, no me hagas desearte, no me digas que soy buena, no me des ganas de ser lo que nunca podría ser. No me metas en tus melodías, ni en tus dedos que las saben emitir. 
Me hacés que te diga cuánto desearía escucharlas todo el día, cuando no quiero escuchar ninguna palabra más, ni siquiera aquellos que critican por criticar.

Aquellos que piensan que saben y que nunca sabrán, que hablan de las partes más profundas de la gente como si fueran dueños de alguna verdad. Que se enorgullecen de un progreso que jamás llegará, que más que progreso se trata de censurar, deseando una perfección tan simple y tan pobre que ni siquiera amando la estabilidad se podría aceptar.
A quién le importa cuantos porros te fumás, o si te gusta el reggae y no bailar, si es la propia vida es la que acaba por uno mismo y que al fin y al cabo un día se le dio por empezar. Que al que quiera que no vea, que se tape los oídos, que se ría en intuición y entienda que no existe una razón, que no se puede juzgar solo por no querer escuchar. Que no se puede cambiar lo que pasa por allá, que las mentes muy cerradas están, y las bocas emitiendo palabras vacías no pogresarán.
Entonces deberían callar, entender el entorno y superar. Saber que si el arte se esconde donde ellos nunca lo encontrarán, dejarlo fluir deberían como los demás los dejan no imaginar, ser correctos y sin una gota de locura mental.

Y que rían los que puedan, y los demás que traten de crear, con sus mentes y sus vidas una realidad para gozar. Aunque el tiempo sea difícil, importante es mejorar. No dejarse pisotear."

"Imperfection is beauty, madness is genius, and it's better to be absolutely 

ridiculous then absolutely boring."